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林远看着他，看着他眼睛里的神色——那神色很平静，平静得像一潭死水。但他忽然想起沈默说过的那句话——十二年前，有个孩子没救回来。　　“沈哥，”他问，“你追那个人，是因为那三个孩子，还是因为十二年前那个？”　　沈默看了他一眼。　　那一眼很长，长到林远以为他不会回答了。　　“都是。”沈默说。　　林远没有再问。　　又有一天晚上，林远去的时候，沈默正在喝酒。　　他坐在床边，手里拿着一个绿色的玻璃瓶，瓶子里还剩小半瓶白酒。他的脸有点红，眼睛有点迷离，看见林远进来，只是点了点头。　　“沈哥，”林远说，“你少喝点。”　　沈默没说话，又喝了一口。　　林远坐到椅子上，看着他。　　窗外的火车驶过，汽笛声远远地传进来。沈默听着那声音，忽然开口——　　“我妹妹，”他说，“也喜欢听火车响。”　　林远的心跳漏了一拍。　　沈默没看他，继续看着窗外。　　“小时候，我们家离铁路近。火车过来的时候，她就趴在窗户上看，数有多少节车厢。数着数着，就长大了。”　　他的声音有点哑，不像平时那样平静。　　“后来她丢了，”他说，“四岁。在火车站丢的。”　　林远不知道该说什么。　　“我找了半年。”沈默说，“半年之后，在邻省找到的。找到的时候，已经没了。”　　他的声音越来越低，最后几个字几乎听不见。　　林远站起来，走到他身边，坐下。　　沈默没动。　　两个人就那么坐着，并排坐在床边。窗外的火车又驶过一列，汽笛声长长的，像在哭。　　“沈哥，”林远说，“那不是你的错。”　　沈默没说话。　　“那时候你才多大？”林远说，“十八？十九？你能怎么办？”　　沈默转过头来看他。　　他的眼睛红红的，不知道是喝酒喝的，还是别的什么。他就那么看着林远，看了很久很久。　　“你是除夕　　大年三十那天，山城下雪了。　　林远出门的时候，雪已经积了薄薄一层。他踩着雪往火车站走，脚下咯吱咯吱响，呼出的白气在眼前飘散。街上没什么人，店铺都关了门，只有几家卖鞭炮的小摊还开着，摊主缩在棚子里，手揣在袖筒里，看着来来往往的零星路人。　　走到火车站的时候，林远的手已经冻僵了。　　站前广场比平时空旷得多，只有几个扛着大包小包的人急匆匆往里走。检票口的值班员认识他，没要票就放了进去。

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